Flames to Dust

Às vezes acho que tudo o que se passa à minha volta é apenas uma fantasia criada por mim. Mensagens escritas e lidas são apenas reflexos do queria ler ou mandar; roupa no armário é apenas ilusão do que gostava de comprar; um abraço é apenas um desejo do que queria ter; amigos são apenas conhecidos; aulas são castigos; a cama tem pregos no lugar do colchão; água é álcool; comprimidos são drogas; a minha casa é uma tenda e a minha cidade uma selva.

Isto explicaria muita coisa, se fosse verdade. Mas a minha cabeça está confusa. Releio o parágrafo anterior e já nem sei a ordem entre o real/ilusão, já não sei se são opostos ou se são uma massa cinzenta que se vai unindo até deixar de fazer sentido. Nada faz sentido, porque já nada é como eu desejei que fosse...